L'enchantement

A Longagne, où elle s'enracine,
La sente de mousse et de bois
Livre au lent désidérata
L'émerveillement des fascines.
La source, murmurant mirage,
S'enterre, et ressurgit plus loin,
Et c'est d'homme, et c'est de ses mains,
Lit, flancs, et le ciel de l'étiage.
Nymphes y sont fraîches, en sylve froide,
A y lorgner l'oeil de l'humain
Sous la pierre, armée de fusain,
Que l'eau lèche de langue roide.
Y sont-elles ? La tête pense
Et sitôt la nymphe apparaît,
Mais long le tunnel, et drapé
D'un secret chuinté de silence.
Silence, car ainsi du temps
Que la forêt nourrit sans cesse !
Déjà la montagne nous presse
Et l'empreinte va s'évadant.
On repart. Pourtant on y reste
D'un désir qu'on n'a pas comblé.
Le coucou, en coin de fourré,
Vous effraie d'un coup d'aile preste.
Où va-t-il ? Où ?... L'enchantement !
Royaume d'eau, d'herbe et de pierre,
Je ferai le tour de la terre,
Mais j'y retournerai souvent.